Ночь. Неудержимо тянет в сон,
Но я не сплю, я даже не пытаюсь.
Смотрю на тусклый свет от фонарей,
В котором, от ночного опьянения заплетаясь,
Кружит печальный, одинокий мотылёк,
Прозрачный свежий воздух рассекая.
Он тоже хочет света и тепла.
Пойду на кухню. Сделаю там чаю.
Звенит в ушах. Я не привык пока что
К безмолвной, недвижимой тишине,
Которая весь мир пронзает
И возвращается ко мне.
К уставшему, чужому, злому
Нет, не на жизнь, не на судьбу,
Не на бессмертного Толстого
И на его "Мир и войну",
Не на пустую неизвестность,
Не на похожесть будних дней.
Быть может изменился? Нет, всё тот же,
Не на отсутствие идей.
Не на политику и прессу,
Я зол на самого себя
За мысль про гордую бессмысленность
Всего земного бытия.
И в тишине, вернувшейся обратно,
Я наконец-то обрету покой,
А мотылёк, красивый, но несчастный,
Кружит, как маленький конвой,
Полночный воздух охраняя,
Который пахнет этим днём,
Хранит в себе воспоминанья,
Промоченные под дождём...
О пробуждении природы
В рассветных солнечных лучах,
Про всё, что было днём прошедшим,
О мыслях, действиях, мечтах.
Нет прошлого и будущего нету.
Есть только жизнь, она сейчас!
Идет, бежит, плетется, рвётся к свету.
И эта жизнь... Она дана для нас.
Нам нужно жить - вот главный смысл.
Нет, не пытайтесь что-то предпринять.
Живите просто так, чтоб было интересно.
А я пойду скорее спать,
В объятия родной подушки,
Отдавшись эйфории сна.
Погасли фонари. Чаинки на дне кружки.
У мотылька в душе по-прежнему весна.
